Форум » PG и PG-13 » "Если бы я проснулся в Вегасе"/30 STM/PG-13 » Ответить
"Если бы я проснулся в Вегасе"/30 STM/PG-13
Rapier: Автор: Rapier ака марронье Название: "Если бы я проснулся в Вегасе" Пейринг: Тим/Томо Рейтинг: PG-13 Жанр: pseudo dark Дисклеймер: никто не принадлежит мне, не такой уж я рабовладелец. Саммари: неописуемый бред, уж поверьте. От автора: я стала страшно романтичной в последнее время. И поэтому мне просто ну НЕОБХОДИМО, блин, было написать классическое такое loveletter. Как всегда, в грязно-переиначенно-вывернутой-наизнанку форме. Предупреждения: грязь, strong language. Мне хотелось бы сейчас быть таким мрачным и пафосным придурком: смоки-айз, глаза, красные то ли от недосыпа, то ли от бесконечного попадания в них кисточкой с подводкой, небрежно-ленивая манера Курить Красиво, богемный шик. Так, что ли. И вместо этого я сейчас валяюсь на полу в пижамных штанах Тима, которые, к тому же, велики мне на пару размеров, в дурацких зелёно-оранжевых пижамных штанах из Топмэна. И смотрю Опру*. Смягчающее обстоятельство - с громкостью на нуле. Вчера вечером был "Бруно" отвратительного качества на YouTube. Сегодня утром - снова "Бруно", нет-нет-нет, никакого "На Игле", "Реквиема по мечте", или какой-нибудь замороченной философско-антиутопическо-психологической поебени. Никакого Пьетро-Как-Его-Там-Альмодавара, Гильермо-Дель-Торо, или каких-нибудь ещё чуваков с непроизносимой фамилией. Сегодня ночью мы будем смотреть "Бесславных Ублюдков". И я даже не удосужусь выйти из дома за пивом. Лень. Вот в этом вся наша с Тимом неделя совместного проживания. Кинонеделя пополам с недельным запоем. Никакой травы, её роль прекрасно заменит Саша Барон Коэн. И я чувствую себя снова грёбаным старшеклассником, как тогда, когда мне было шестнадцать, и родители куда-то уехали на месяц, Ивана уже жила со своим ебарём, а Филипп... а мы с Филиппом просто остались вдвоём. В конце-концов, хотелось нам одного и того же. Единственное различие - полное отсутствие необходимости Быстрой Уборки. Когда упаковок из-под так и нашедших себе применение, заметьте, но надутых, или прицепленных к крану мойки, наполненных водой и выброшенных из окна прохожим на головы гондонов, банок из-под пива и энергетиков, недоеденных и полузасохших кусков пиццы с выковырянными анчоусами, слипшихся страницами от пролитой на них колы порножурналов набирается хренова туча, с трудом помещающаяся в несколько огромных мешков для мусора. То же самое ощущение жуткого, безбожного бардака: на грани лениво-вскользь "мать твою, надо что-то делать, нельзя же так запускаться" и "пусть будет" с надеждой на "кучу времени" в запасе. Смутные муки совести, подавленные, затопленные ленью. Лень сковывает. Приглушает, мягко окутывает. Растворяет. И эту неделю перед глазами стоит, застилает картинку дымка лени. Просто потому, что я могу никуда не спешить. ОН может никуда не спешить. Это моё седьмое небо. Моё седьмое небо - помятый FHM, приятная тяжесть в паху и его бёдра, прижимающиеся к моей заднице. Когда я разглядываю фотографии Блэйк Лайвли, комментируя некоторые весьма приятные особенности её фигуры. Моё седьмое небо - экран ноутбука как единственный источник света в комнате, пол-четвёртого утра на часах, и та самая серия про Дэвида Блэйна, которую мы с Тимом успели запомнить до мелочей. И язык Тима, скользящий где-то у меня за ухом. Не влюбляйся. Никогда больше. Ни разу. Никак. Ни при каких обстоятельствах. Никаких бабских истерик наедине с самим собой, самому себе драматичность ситуации ты не докажешь. Вставай в середине дня. И не забывай засыпать под утро. Никогда всерьёз не верь, что у вас с Ним что-то есть. И да, никогда, НИКОГДА не бери его телефон, когда звонит его девушка. Ни на что не претендуй. Тебе не так-то много от него нужно. Ему тоже. Моё седьмое небо - не нарушать эти заповеди. Я не хочу большего, нет. Глупо было бы. Бритни ни в коем случае не узнает о том, что мы трахались на диване, где она любовно разместила свою коллекцию подушечек и плюшевых медведей. С кухни третий день пахнет жареным - уже третий день, как взорвалась кофеварка. Уже третий день, как никто не удосуживается хотя бы оттереть кофе со стен и кухонных шкафчиков. И с пола. В конце-концов, достать из холодильника лазанью-полуфабрикат можно и переступая через вязкие, полузасохшие коричневые не то пятна, не то лужицы. Я сейчас всем доволен, вроде бы. Но. "Но" - робкое, но категоричное ровно настолько, чтобы полностью обломать мне кайф. Если бы я проснулся в Вегасе... Если бы я проснулся С НИМ в Вегасе. Если бы я проснулся с ним в Вегасе снова. Я помню это ощущение: свобода на грани вседозволенности, смешанные в дайкири "ДА, СУКА!!!" и "У нас есть неделя". И повод для беспокойства там был только один: "надеюсь, здесь не так уж много Эшелоновцев". Мне бы хотелось снова просрать на пару с Шенноном за один вечер в казино двадцать тысяч. И не испытывать никаких, пусть даже самых слабых, подсознательных мук совести. Тим ворочается на диване, пытаясь устроиться поудобнее. Подушка-валик падает куда-то на пол, и Келлехер с негромким стоном "чёрт-возьми-идите-все-нахуй" просыпается. -Тимми, - удивляюсь, с чего это вдруг мой голос стал таким мягким. Тягучим, мурлычащим. "Тимми" - похотливо как-то, нараспев. Это "Тимми" приобретает низкую, сладковатую хрипотцу. Он не находит ничего лучше ответа "что, бля?". А я забываю, что я хотел ему сказать. Наверное, позвать. Просто привлечь его внимание к себе, на секунду. Через секунду лицо Тима снова приобретает страдальчески-похмельное выражение. Я вспоминаю Мэнсона, одно из интервью. Кажется, он говорил, что утром и с похмелья он хочет именно Конец Света. Никаких нежностей. Никакого "бра-а-а-айан"*. Ни Диты, ни Вуд. Просто Конец Света. Хотя Вуд я не захотел бы в любом случае. "Щуплый рыжий цыплёнок" - далеко не мой тип. С веснушками такой, с крупными костлявыми коленками и тонкими руками. С больными, пылающими каким-то чахоточным жаром глазами. Просто не моё. Тим. Тим Келлехер. Как навязчивая идея. Хотя если эта навязчивая идея меня когда-нибудь убьёт, моей вдовой всё равно будет считаться Джаред - так уж повелось. Джаред очень не против. -Если я скажу, что люблю тебя, что ты сделаешь, а? Тим потягивается. Смотрит куда-то на муху, кружащую где-то над банкой с остатками клубничного мороженого. -Скажу "я тебя тоже, мужик" и попрошу убрать это грёбаное мороженое. -Ну так вот, я тебя ненавижу. -Хм-м-м? -Не совсем. Но, - непроизвольно хитро улыбаюсь, - ненавижу. Если бы я проснулся в Вегасе, всё было бы легче. Но мы слушаем звуки Лос-Анджелеса, доносящиеся через открытое окно. Тим стряхивает пепел с сигареты куда-то на пол. На моей блэкберри - двадцать одна непрочитанная смс от Вики. Готов поспорить, все они - о том, где я, не пью ли я с Джаредом-Шенноном-парнями из pilots, когда я вернусь, когда я ХОТЯ БЫ ей позвоню. Пусть думает, что я умер от передоза, повесился, похищен ма-а-а-а-ленькими зелёными человечками, похищен братьями Лето в костюмах ма-а-а-аленьких зелёных человечков, пропадаю где-то в Амстердаме в обществе парочки трансвеститов, только что переспал со всем составом "Слипкнота"... да что угодно, впрочем-то. Наверное, Бритни думает то же самое. Тим слезает с дивана, наконец. Устраивается рядом со мной. Устраивает свою голову у меня на коленях. Мы молчим. Он молчит. Я - мурлычу какую-то песенку себе под нос. (Это НЕ) песенка о любви. И я думаю: да чёрт возьми, переживу как-нибудь. Да и к чёрту Вегас, собственно.
Ответов - 0
полная версия страницы