Форум » PG и PG-13 » "Что угодно"/Пит Вэнтц/Джо Троман/Fall Out Boy/PG » Ответить
"Что угодно"/Пит Вэнтц/Джо Троман/Fall Out Boy/PG
Rapier: Автор: Rapier. Теперь уже marroniere. Название: "что угодно" Фэндом: не поверите! Fall Out Boy Пейринг: кто бы мог подумать? Пижо. Рейтинг: PG Саммари: хандра Джо Тромана. Неебическая хандра. Дисклеймер: всё пиздёж, всё пиздёж, автор врун и болтун. Джо принадлежит многострадальному еврейскому народу со всей его многовековой скорбью, Пит находится в анальном рабстве у папаши Симпсона. От автора: *стоит в позе мужика с картины "Не Ждали"* Не ждали? Спасибо тебе, Боже. Спасибо тебе за то, что я весь такой красивый, кудрявый, голубоглазый. Спасибо тебе, Боже, за то, что я не Патрик и не Эйлин Уорнес. Спасибо тебе, Боже, за то, что я такой неудачник. Вот дерьмо. Нет, у меня объективно не получается оценивать себя объективно. Нет, у меня не получается благодарить Бога за то, что у меня есть. Однозначно. Что-то мне кажется, что чего-то мне недодали. Попробуем ещё раз. Хорошо, спасибо тебе, Боже, что я не Йен Кёртис и не Джон Леннон. Спасибо тебе за то, что я не эпилептик, которого собственная эпилепсия задолбала настолько, что он застрелился. Спасибо тебе, боже, за то, что из всех ёбаных тысяч наших фанаток нет ни одной, которая додумалась бы застрелить меня за "неверие в Господа и в Фолл Аут Бой", как Леннона Чепмен. Хорошо, но мне всё равно не нравится что-то. Мне не нравится, наверное, моя жизнь, как бы пошло это не звучало. А это звучит очень пошло. Может быть, если я вспомню это через пять лет, я посмеюсь и скажу, что стал чёртовой копией Пита. Чёртовой ноющей копией Пита. Я и правда чёртова ноющая копия Пита. Но сейчас я хочу сказать только одно: мне хреново. Мне уныло. Мне уныло именно так, когда всё, что происходит вокруг тебя, кажется тебе пресным дерьмом, и ты ждёшь, ждёшь, что должно случится что-то, что добавит в это дерьмо хоть немного соли. И ты ждёшь лучшего. Но ничего не случается. И ты унываешь ещё больше. Патрик и Пит не ссорятся так, что во все стороны летят клочья рыжих волос и обрывки худи в "летучую мышку". Я не влюбляюсь так, что до потери пульса, так, что чтобы забыть на секунду о влюблённости надо нажраться как свинья, так, что не забыть всё-таки не получается. Нет, всё никак совершенно. Я хочу перемен, что ли. Пусть кто-нибудь умрёт. Пусть кто-нибудь кого-нибудь убьёт. Что угодно. Когда я рассказываю об этом Питу, на часах - четыре утра. Я - в Чикаго, он - почему-то в Нью-Йорке, и он говорит тихо - рядом спит Эшли. Я слышу, как он, продолжая слушать меня, возится в темноте, ища тапки, и идёт на кухню. Я слышу, как он переставляет чашки, и, найдя, наконец, чистую, наливает себе кофе. Пит слушает меня внимательно. Он не пытается ничего сказать. Он не говорит "угу, угу, да, правда?". Он слушает. Я говорю: "пойду-ка я себе тоже налью чего-нибудь. Ты не молчи, а?" Он не молчит. Он рассказывает мне об Эшли, о том, что Бронкс сказал слово "топор", о том, что он, Пит, теперь курит траву только на балконе - Эшли орёт, о том, что он прочитал "Снафф" Чака Паланика. Он рассказывает. Иногда неловко смеётся, но продолжает. Я ищу в кухонном шкафу коньяк. Нету ведь. Всё вчера выжрал. Вот она, пустая бутылка, валяется на полу, вокруг неё - коричневыми капельками - остатки. О кофе с коньяком придётся забыть. Пит говорит, что он отдал Хемингуэя. Я вспоминаю, что не кормил кота со вчерашнего дня. Пит замолкает. Я слышу лёгкое опасливое недоумение в его голосе: -Эй? С тобой всё в порядке? -А что со мной могло случиться? -Ну, - он пытается пошутить, - я уже испугался, не поскользнулся ли ты на пролитом бухле и не упал ли, и не сломал себе чего. Я хмыкаю. Потом он ещё полчаса рассказывает мне о том, с кем он пил неделю и месяц назад. Потом - снова о Бронксе. Потом - о Рэе Брэдбери, о Ниле Геймане, о всей той фигне, которую он так любит читать. Как будто пятнадцать лет, боже мой. Как будто не вырос из того возраста, когда ещё можно читать фантастику, принимая написанное всерьёз, и думать, что до тебя реально пытаются донести какую-то мысль. Ненавижу читать. И эта Питова книгозадроченность - одна из тех вещей, которые меня немного в нём угнетают. Он говорит о "В Париж, скорей в Париж!". "Когда мы в последний раз занимались любовью в Париже?" -Когда мы в последний раз спали? - спрашиваю я. -Дай вспомнить. По-моему, это было в январе две тысячи восьмого. Нет? -То есть, почти два года назад. -Примерно. Я задумываюсь. -Слушай, - я запинаюсь, думая, как бы спросить "половчее", - а может... Слушай, а приезжай завтра, а? Я знаю, Пит любит спонтанность. Я тоже. Мы всегда её любили, эту спонтанность. А в следующие полчаса я успеваю разлить по кухонному столу кленовый сироп в попытке сделать себе вафли, и на кухне начинает пахнуть до тошноты приторно и до тошноты по-канадски, а Пит пытается включить зависший макбук, чтобы найти в интернете билеты на самолёт до Чикаго на завтра. Спасибо тебе, Боже, за то, на свете есть хоть один такой же придурок, как я. Обещаю купить два килограмма мацы и сходить в синагогу сразу после того, как Пит улетит обратно в Нью-Йорк.
Ответов - 10
Fucking_Renegade: не знаю что тут можно сказать... что тут Я могу сказать. до середины думала, что это будет изящное, но унылое (как подобает в их ситуации), завершение эпохи. а потом удивил такой наивный почти-хэппи энд. хотя это скорее всего не какая-нибудь "надежда", а обычное "отчаяние". жалко Джо, конечно, больше всех. он похоже единственный понимает, что та жизнь была настоящей и самой лучшей.
Rapier: Ну не вижу я тут хэппи-энда. Это концепция уныния такая: уныние-уныние-уныние-что-то, позволяющее на некоторое время отвлечься от уныния-снова уныние. Я не думаю, что Джо станет счастлив только из-за того, что Вэнтц к нему на день потрахаться приедет. Да, точно. Согласна.
Fucking_Renegade: я тоже думаю, что этого ему будет мало. и если уж развивать цепочку, то эмоционально оправдано будет "уныние-уныние-что-то-уныние-пуля-в-лоб".
Rapier: постоянно будет происходить "что-то", что будет оттягивать момент "пули в лоб". такое полуовощное существование "от срыва до подъёма". ломка-ремиссия-ломка-ремиссия. и к тому же, мне кажется, Джо слабоват для пули в лоб. Он всё время об будет думать, но всегда будет находить тысячу причин, чтобы не застрелиться сейчас и здесь. он скорее сопьётся или умрёт от передоза, чем застрелится.
JustMe: ждали. прямо вот - как надо. как я и хотел. что-то такое, вроде - и намёк на не самый плохой конец, однако - болезненость уныния, которое всё равно никуда не денется, можно сколько угодно разбавлять его "спонтанностью". спасибо. отличный подарок.
wiatrowski: Ян Кертис не стрелялся ( .
Rapier: стрелялся.
Oleg: Спасибо тебе, Боже, за то, что мне есть чем сказать Тебе спасибо. Хороший рассказ. Про то, что хандра - неизбежное следствие предательства себя. Дом у человека там, где его любят. Если ты сам закрыл эту дверь в поисках чего-то получше... чего угодно - погибай. Поступок и ответственность за него. От одного предвкушения перепиха не дрожат руки, так что сироп по всей кухне, и сердце не считает минуты. Нет ничего важнее в жизни, чем разобраться с собой и стать цельным. В конце рассказа герой близок к пониманию. Спасибо, автор.
wiatrowski: он вешался .
Rapier: Oleg спасибо за отзыв. а "Спасибо тебе, Боже, за то, что мне есть чем сказать тебе спасибо" - запомню. хотя вот лично я способом спастись от хандры мысли вроде "спасибо, тебе, Боже, за то, что я ещё жив, а если я ещё жив, здоров, не вешу 400 кг, не болею ни спидом, ни гангреной и не сплю в коробке под бруклинским мостом - нечего хандрить" не считаю. Это просто не действует. Вот как факт - герою плохо здесь и сейчас. И поэтому "спасибо" он говорит не без смеха. Не без совсем не весёлого смеха над собой. wiatrowski погуглила. поняла, что была дезинформирована. спасибо.
полная версия страницы